la fontaine à eau potable (r/jun)

junior. elle est libre de faire ce qu'elle veut tous les mardis après-midi, pas de maths, de français, de frères et sœurs à garder. elle pourrait rentrer chez elle, grignoter devant la télé. elle pourrait prendre cette liberté pour faire ce qui lui plaît. elle pourrait pâtisser avec maman, bricoler avec papa, elle pourrait regarder ses frères et sœurs grandir et s'épanouir, les aider à faire leurs devoirs, leur inventer des histoires. elle pourrait aller chez son marchand de glaces préférées, commander deux boules chocolat et rajouter des vermicelles colorés, ceux qui piquent la langue et la font grimacer. elle pourrait s’asseoir sur la terrasse du café qu'elle apprécie tant, elle pourrait siroter son chocolat chaud. elle pourrait se laisser baigner par le soleil, mais celle-ci préfère se poser sur les gradins inconfortables qui entourent le terrain de basket du lycée. les yeux rivés sur les joueurs qui s'entraînent en contrebas. un joueur en particulier qui attire son attention à chaque fois qu'il fait une foulée, marque un panier, rigole un peu trop haut, un peu trop fort et que cet écho doux résonne jusqu'à ses oreilles lointaines. des heures plus tard, quand l'entraînement est terminé et que les garçons se pressent jusqu'au vestiaire, elle sait qu'elle aura pas le courage d'y aller. d'aborder celui à qui elle veut parler.

alors, elle ramasse ses affaires, elle se presse jusqu'à la sortie du bahut, heurte les dernières âmes qui comme elles ont traîné quelque part dans les couloirs. s'excuse. heurte encore. s'excuse à nouveau. junior, elle est invisible aux yeux des autres, aux yeux du monde. personne ne vient l'aider quand elle se fait renverser, parce que personne n'a remarqué et la gamine se relève dans un sourire, pas besoin de montrer qu'elle se sent un peu délaissée. junior, elle fait toujours passer le bonheur des autres avant le sien, sans même se poser de questions, sans même se rendre compte que ce n'est pas sain. alors qu'elle s'approche enfin de la sortie. elle l'aperçoit. parmi les autres gamins qui s'abreuvent à la fontaine. sans gêne, il montre aux autres que lui aussi il a sa place, il pousse, grimace, insulte sûrement à voix basse et junior est fascinée par ce spectacle. alors qu'elle se met en quatre pour faire plaisir. certains. lui. est assez courageux pour montrer ce qu'il veut. tant dit ce qu'elle continue de marcher aveuglée, de s'approcher. leurs yeux se croisent. une étincelle dans les siens. une preuve qu'elle est peut être pas aussi invisible qu'elle le croyait. elle est tout près maintenant et alors que son coeur se remet à palpiter, elle souffle des mots inquiets.  — « tu t'es encore battu? »  

elle sait pas, la gamine, si ça lui plaît. les marques, les cicatrices, l'arc-en-ciel de couleur, les ecchymoses sur la peau laiteuse du garçon. elle assume pas, que ça la fascine au fond, cette violence dont l'être humain est capable. quand c'est pas tordu, pas fatal, que s'en est presque beau. les mouvements quand on se bat, quand on danse avec haine. elle sait pas, finalement, si ce qui lui plaît c'est la bagarre ou crash qui cherche la bagarre. tout le monde sait comment il est, tout le monde sait, qu'il cherche. provoque. qu'il aime jouer des mains et des poings. plus personne ne s'étonne de le voir devant la porte du bureau du dirlo, ou de rester planter sur son fauteuil le mercredi après-midi au lycée, parce qu'il s'est fait prendre en train de fumer un joint, rouler des pelles à une gamine dans un coin.

malgré ça, la réputation, les ragots et les racontars sur le type à roulette, sa fâcheuse manie a attiré les ennuis comme un aimant, junior s'inquiète. quand elle le voit, l’aperçoit. junior, c'est vrai qu'elle s'inquiète pour tout le monde. les démunis, les vieillards et les enfants. mais crash c'est différent. parce que dans l’obscurité de la classe quand devant eux se déroule un film dont personne ne veut connaître l'histoire. qu'elle se retourne pour observer le profil de blue. c'est celui de crash qui l'attire. son expression fascinée par ce qui se passe à la télé. les larmes qui roulent sur ses joues.
dans la lumière, ça joue les durs.
dans le noir, c'est plus fragile qu'un papillon.
ça pleure,
ça chiale. y'a la peur. d'être seul. pas à la hauteur.

junior, elle veut croire que c'est ça le véritable visage du garçon un peu cassé, qui arpente les couloirs du lycée avec ses roues défoncées. qu'il y a du bon en chacun et surtout en lui.
elle rougit quand il la complimente. elle déteste ça. le rouge qui monte et qui semble ne jamais vouloir redescendre. sur sa peau opalescente c'est trop visible pour qu'il ne le remarque pas. alors, elle gigote sur ses deux pieds. les cahiers à la main. écolière modèle. — « pas b'soin que je te le donne encore, si c'est pour l'oublier demain. » elle hausse les épaules, pas vexée. habituée. — «  moi, par contre. je me souviens du tien. crash. » ça résonne dans sa caboche. — « crash, ça vient d'où? » elle est curieuse de nature la gamine, et lui, il l'intrigue.