Condoms don't protect you from spiritually transmited demons (Charon)

La ville n’est plus assez grande pour contenir l’ego qui le consume, enchaîné dans les rues et rapetissé par les battisses minuscules qui l’empêchent de toucher le ciel, la bête sans humeur s’est détachée des pavés rocailleux pour poser ses pieds dans la boue qui conforte ses délires dégueulasses. Il ne connaît rien des chemins de terre et des champs qui s’étalent à perte de vue, comme si la ville ridicule n’était que le seul attroupement d’homme que l’on pourrait trouver dans toute l’Angleterre, le bruit des vagues brisées contre les falaises lui ramènent difficilement des souvenirs d’enfance à son esprit, fils de marin déguisé en grand seigneur par l’artifice d’un tissu en trois pièces, il n’a que faire de la crasse qui s’accumule sous ses chaussures onéreuses : il les jettera plus facilement qu’il ne laisse échapper les crachats à terre.

Entrer dans un cimetière n’est pas dans ses habitude, pourtant il pousse la grille rouillée comme si celle-ci était sienne, avec l’aisance de celui qui visite chaque jour les aimés disparus, s’il en avait. Pas de fleurs à la main, pas même une larme au coin des yeux, il ne vient se perdre ici que pour fumer une cigarette sur la tombe du défunt père quand les tempêtes menacent d’énerver les vagues jusqu’à en venir remuer la terre des tombes. Le vent ne peut que décoiffer ses cheveux, soulever la veste de son costume mélanine, il ne parviendra pas à s’engouffrer dans sa coquille de chair dénuée de raison.

Il ne cherche pas, et pourtant, il trouve, là, noyé jusqu’aux genoux, l’enfant égaré, les chaires tendres et délicieuses, abri de fortune dans lequel s’abriter le temps que la tempête ne passe. « Gamin, » il n’a jamais eu d’autre surnom que celui-ci, à peine son prénom murmuré dans le cou pendant les abandons « toujours à déterrer les os comme un chien. Tu devrais commencer à les ronger, ça te salirais moins. » Il lui tend la main, impassible, ses yeux océans prêt à l’avaler comme le ferait une vague sans lame.  

Les iris de l’enfant traduise les différentes émotions que ses cordes vocales n’arrivent pas à transmettre par des mots, sans doute sait-il que l’entreprise est vaine, que le monstre qui a posé ses pattes sur l’argile de son corps pour en faire le rebut qu’il est aujourd’hui arrive toujours à lire son être aussi facilement qu’il pourrait encore écarter ses jambes. « Pas besoin de me mentir, Charon, tu sais que je ne te jugerais pas sur ça. » Sans quémander les protestations, il laisse son empreinte brûlante s’imprégner sur la main détrempée qui vient caresser la sienne pour laisser remonter le fossoyeur à la hauteur des vivants, laisse son regard s’apitoyer quelques instants sur les guenilles de l’enfant qui se revêtait encore de ses richesses il  y a peu. Pourtant, la boue n’épargne pas les tissus, qu’ils soient rapiécés ou soigneusement traités par des mains étrangères, les deux hommes sont égaux sur le sol détrempé qui, peu à peu, semble les engloutir jusque dans ses entrailles. La pluie continue de tomber, se laisse sentir plus intense sur leurs peaux à tenter de les frapper pour les faire fuir, mais la tempête et ses vents violents n’est rien qui ferait fuir l’homme d’affaires, aucune rafale ne serait assez puissante pour le faire s’envoler, aucune force issue de la terre assez monstrueuse pour le faire sourciller : il sait qu’il n’y a que les hommes qui seraient assez affreux pour atteindre à sa vie pour le plaisir d’abuser de sa dépouille, et sans doute Charon serait le premier vautour à venir picorer sa chair et caresser sa carcasse. La tempête, elle, sans vocation autre que les pressions atmosphériques, ne faisait que passer. « Tu tiens ça de tes parents, à croire que les gênes défectueux sont ceux qui se transmettent le mieux. » Il prononce le mot interdit, espère peut-être faire ressurgir les souvenirs amers qui tourmentent tant l’être chétif qui lui fait face sans parvenir à sa hauteur, et, d’une main qu’on croirait paternel pour un geste qui ne traduit que sa dominance sur le tas de chair sans valeur, il vient tapoter la joue qu’on ne lui tends pas, il aime prendre pour rappeler que tout est à lui, même ce qu’on cache au fond des coffres fermés à double tour. « Je suis venu arroser la tombe de mon père, mais j’ai pas l’impression que la terre ait encore soif. » Pourtant, il aurait adoré dorer la pierre tombale de son eau digérée, la faire luire quelques instants au soleil avant de la quitter sans même se retourner. « Dis-moi gamin, le temps se gâte, à moins de finir à se noyer dans la boue, tu penses pas qu’on puisse s’habiter quelque part ? » Il y avait foule de demeures mortuaires autour d’eux, peut-être l’une d’entre elle n’était qu’une maisonnée pour les âmes perdues ayant encore une enveloppe charnelle, il lui semblait reconnaître une chapelle minuscule à quelques pas d’ici. Il s’en foutait : il ne voulait que faire cesser le ruissellement glacé qui irritait sa peau, tant pis s’il passerait les prochaines heures à regarder le gamin se toucher près d’un tombeau, il trouvait toujours de quoi s’occuper avec lui.